Тут живет Юленька

Мне, как и многим другим, довольно часто снится, что я летаю. Чаще легко и радостно, иногда что-то давит на меня и прижимает к земле. Бывает, что полет свободный, но случается, что за мной погоня. Это дело обычное.
Но есть два сна, где летающая героиня вовсе не я. Из цикла тех самых снов-фильмов, о которых я уже неоднократно рассказывала. Оба повторялись неоднократно, каждый раз с тем же сюжетом и с теми же яркими подробностями. 
Сны эти абсолютно разные, и героини совершенно не похожи одна на другую.
Вот один из этих снов. Первый раз он приснился мне еще в 1997 году. Под впечатлением его я даже нарисовала картинку-иллюстрацию. Рисовать я не умею, но все же решила включить эту картинку в текст.
Стихотворение, с которого начинается рассказ, было написано мною вне связи с этим сном, но оно подходит по смыслу и настроению. За идею вставить его сюда большое спасибо Эли (imenno). Итак:

Если найдутся желающие, я запишу и второй сон про полеты, тем более, что он опять повторился позавчера.. Но читательского энтузиазма я не замечаю, так может и ни к чему стараться?

Эта сказка появилась неожиданно. Просто вошла без спроса, бесцеремонно заставила бросить все дела и заняться ею. Было это не во сне, тут все честно - вполне себе наяву. Можно даже сказать, что я ее придумала, хотя в основном она сделала это сама. Нет, она позволила мне поиграть словами, выстраивая их то так то эдак, но весь сюжет с самого начала был у нее в загашнике. Так что правильнее было бы сказать, что мы с ней соавторы. Так что представляю вам авторов данного текста - прошу любить и жаловать: yulen_ka и Сказка. Или еще точнее: Сказка и yulen_ka.

              ПО ПУТИ НА ИТАКУ

Мне тоскливо жить, не слыша голоса Твоей песни,
без него тускнеет мир, и жизнь становится пресной,
нет, спасибо, конечно, что Ты меня полностью не оставил –
иногда включаешь кино во сне и сказки на грани яви,
только то кружевное кружение рифм и ритмов,
превращающее болтливость в боль и молву в молитву
тот наркотик, игла, без которой облом и ломка,
и не выплыть уже, потому что спасательный круг разомкнут…
оказалось, впрочем, что жить без этого воздуха можно,
просто быль обернулась пылью, служенье – ложью,
я конечно могу писать без Твоей подсказки,
может, выйдет красиво, но глина останется маской,
никакого уменья не хватит, бессмысленны все старанья –
Галатея не оживает без Твоего дыханья.
Все мы ходим под небом и носим в карманах фиги,
но пока еще Ты меня из своей не вычеркнул Книги,
разомкни мне уши, дай слышать сирены пенье,
и неважно, что поджидает за гранью пенной!


27 апреля 2012 года.

Через три года после победы война казалась недавней,
земля умывалась кровью, нашей с тобой подавно,
и мы родились – сперва ты, я на полгода позже,
две жидовские рожи,
мир задумался: уничтожить?
ты начала яростно отбиваться,
я – тихоня, из тех, кто всего боятся,
мне пришлось учиться, что смех растворяет страх,
что надежда держится, даже когда дело швах,
что жизнь бесценна, но гораздо ценнее честь.
Мы встретились, когда обеим было по двадцать шесть,
и с тех пор неразлучны, хотя не всегда довольны друг другом,
ведь когда приходится туго,
ты, отчаявшись, грезишь о компромиссе,
а я все твержу про миссию
и про грядущий день,
ты морщишься: дребедень!,
но в душе знаешь, что без этого смысла нет.
Тебе уже шестьдесят лет,
мне еще полгода до этого рубежа,
дай руку, от себя нам не убежать,
тем более, что предсказано все заранее:
Вечность тебя не обманет -
хоть ты и пытаешься увильнуть,
все равно придется искать свой путь:
слева пропасть, справа стена, позади потоп,
впереди – огненный столп.